Eis knistert innerhalb meines Mundes, der Mond ist scharf und leuchtend zu erkennen, nur eine dünne Sichel. Ich bin kein Poet, kein Künstler, nur ein armer, kranker Mensch, der sein Leiden durch die Niederschrift von Gedankenfetzen zu lindern sucht.
Was wird werden aus uns, die wir zu zerbrechen drohen an der Welt, werden wir überleben oder am Ende schließlich doch wahnsinnig werden?
Leere Worte, sinnloses Geschwätz, verdrießliche Gesichter auf der Straße. Doch manchmal lächelt jemand, manchmal lächelt jemand zurück, so dass ich den Glauben in die Menschheit noch nicht verloren habe.
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